Estou com um problema de identidade.
Me encontro nas mentiras e me perco nas verdades.
Me oculto em um exorbitante mar de dúvida.
Nos fortuitos, nas jogadas de sorte, na ventura, no êxito,
Me inspeciono de cima a baixo,
Mas pouco me encontro.
Já nos fatos ordinários,
Na morte, na tragédia e no infortúnio,
Indubitavelmente,
Me choco constantemente,
Não saio do lugar.
Na dor, que me é calzada, as provas se encobrem e se escondem em um impreciso jogo de desconfiança.
Outrora, li uma história sobre dois amigos bem distintos:
A vingança e o destino.
